死。
她站起来，走到他面前，弯下腰，捡起地上的书包，递给他。
“去写作业吧。晚上九点，来我房间。”
“来……来做什么？”他的声音还带着那种刚哭过的沙哑。
她没有回答，只是笑了笑。
那个笑容里有温柔，有宠溺，有“你不需要知道那么多，你只需要来”的、不容置疑的笃定。
他接过书包，走出她的房间，轻轻带上门。发获取地址lｔxsbǎ@ＧＭＡＩＬ.cｏｍ?cｏm
主
。
他在心里默念了一遍。
主。
又默念了一遍。
奇怪的是，第三遍的时候，他发现自己不再浑身发抖了。
他把书包抱在怀里，走回自己的房间，关上门，把书包放在书桌上，然后坐下来，盯着窗外发呆。
夕阳正在下沉，天边的云被烧成火焰的形状，红得刺眼。
他忽然想起小时候。
想起姐姐抱着他，给他擦眼泪，说“姐姐
你”、“姐姐永远不会离开你”。
想起那些纸条、那些拥抱、那些吻。
想起她说“一个最直接的方式，就是身体接触”。
想起昨天晚上，她蹲在他面前，拉着他的手，按在她心
上，让他感受她的心跳。
他想起她说——“姐姐教你。”
教什么？
教他叫她“主”。
教他服从。
教他把她说的每一个字都当成圣旨。
他的眼眶又红了，但没有哭。
因为有一个声音在他脑子里说——这是姐姐的保护。
如果不这样做，被别发现了怎么办？如果被别发现了，姐姐会被毁掉的。
他不能让姐姐被毁掉。
他愿意叫她主，愿意听她的话，愿意做任何事。
只要姐姐安全，只要姐姐开心。
这个逻辑在正常看来是荒谬的、扭曲的、被
纵的产物。
但在周瑾阳的脑子里，它是坚不可摧的真理。
因为那是周书意花了一千八百多个
夜，用无数的拥抱、亲吻、耳语和眼泪浇筑出来的钢筋混凝土结构。
任何外力都撼动不了，包括他自己的理智。
他打开书包，拿出作业本，开始写作业。
字写得很工整，题目做得很快，和平时没有任何区别。
只是在写完最后一道数学题的时候，他无意识地在
稿纸的角落里写了一行小字——
“主，作业写完了。”
他看着那行字，愣了三秒钟，然后拿起橡皮，狠狠地把它擦掉了。
橡皮屑落在桌面上，白色的，细碎的，像骨灰。
他把橡皮屑吹掉，合上作业本，站起来，走到衣柜前，拉开柜门，看着镜子里的自己。
一米七二，偏瘦，肩膀正在变宽，下
的
廓越来越分明。
校服穿在身上很合身，白衬衫，
蓝色长裤，领扣得整整齐齐。
他伸出手，摸了摸镜子里的自己。
“你在
什么？”他问镜子里的。
镜子里的没有回答。
但他知道答案。
他在变成另一个。
不，不是“变成”。是“被变成”。
晚上九点，他站在周书意的房间门。
抬起手，想敲门，又放下了。
抬起来，放下。
抬起来，放下。
第三次抬起手的时候，门从里面打开了。
周书意站在门，已经换了睡衣。白色的，棉质的，长袖长裤，裹得严严实实。
发散下来，垂在肩上，发尾微微卷曲。
她的手里拿着一根黑色的绸带，大约一米长，两端没有打结，就这么随意地搭在掌心里。
“进来。”她说。
他走进去。
她关上门，转过身，看着他。
“跪下。”
这一次他没有犹豫。
他跪了下来。
膝盖磕在地板上，发出一声沉闷的响。地板有点凉，但他的膝盖很快就适应了那种温度。
周书意站在他面前，低看着他。她把手里的黑色绸带展开，对折，然后弯下腰，把绸带绕过他的脖子，在颈后打了一个结。
不是死结，是活结。松松的，刚好贴着他的皮肤，不会勒到，但能感觉到它的存在。
“这是什么？”他低看着脖子上那条黑色的绸带，声音涩涩的。
“项圈。”她直起身，退后一步，看着自己的作品。“暂时的。等你表现好了，姐姐会给你换一个更