掉，母亲说“你是为了
儿合影去剪
发，帽子就是留丑相才真”。
她当时不懂这句话，现在她懂了——母亲的意思是：
一个
不是让他完美，是让他在照片里留下自己真实的样子，哪怕以后你看这张照片时会哭。
她把那张照片翻了个面，在背面写下一行字——“爸，我把棋盘放在客厅了。妈，缝纫机修好了。”然后她把照片放进相框，摆在新买的梳妆台上。
也是在那个下午，她把以前家里搬来的那盒全家福旧相册从床底拖出来，抽出了那张三个在海边拍的照片。
她穿着蓝色连衣裙，丈夫穿着白衬衫，儿夹在他们中间，三个都在笑，阳光从背后打过来，把每个的
廓都镀上了一层金边。
这张照片她在客厅茶几上摆了整整十二年，每天擦灰的时候都会多看它一眼。
现在她把它从相册里抽出来，翻到背面——背面没有任何字，只是一张空白的相纸。
她把照片反扣在书架上，底片还留着一格空位，像是等着某天她自己愿意再拍一张。
在这格空位的右边，是她上周刚洗出来的另一张照片——老房子楼下那棵槐树，新换了春天的绿叶，枝丫伸向窗台方向。
她一个仰拍仰了一半，光线没调好，照片右上角有些过曝。
但她还是把它夹进相册。
她在同一天的黄昏给自己放了半缸热水。
老房子的浴缸又是另一个老东西——铸铁的，表面搪瓷已经发黄，水龙拧开时吱吱作响，热水从管道
处涌上来要等将近五分钟。
她坐在浴缸边等着水哗哗作响，闻着水管里泛上来的铁锈味混合窗外楼下飘进来的葱油饼香，忽然想起儿七岁那年最讨厌洗，每次在浴室里像打仗一样把泡沫溅她一身后又哈哈大笑、用湿漉漉的小手捧着她的脸说妈妈洗完你就变漂亮了。
这些记忆已不会再让她想哭——它们只是依然浮在同一个水面上，而她从湿漉漉的浴室里起身去拿
毛巾时发现，自己今天下午改过的那件连衣裙正端端正正挂在椅背。
与此同时，在这个城市的另一个方向，隔了整整一个城区、十几条街道和无数的车流——在那套她生活了二十年如今只剩丈夫和儿两同住的旧居里，另一个也在失眠。
纪沐柠已经连续几个晚上没有度睡眠了。
她每天晚上躺在主卧那张双床上，枕着母亲那侧的枕，闭着眼睛假装自己睡着了，但脑子里全是母亲跨年夜离开时的背影——米色风衣、平底皮鞋、没有回的关门声。
她以为“赢”应该让她如释重负——她得到了父亲，得到了主卧，得到了那件蓝色真丝睡裙和珍珠项链，得到了她追了四年的全部东西。
但她发现自己每天早上醒来时把手摸向身边，摸到的是空
的另一半床单，父亲已经不知道什么时候起来去了书房。
这和她十四岁时幻想的“和爸爸在一起”完全不一样。
那时候她幻想的是和父亲一起起床、一起洗漱、一起在厨房做早餐、一起坐在沙发上看电视，父亲的手臂自然的环绕着她，她会靠进他怀里闻到那
熟悉的剃须水味。
但现实中自从母亲离开后，父亲每天都在书房睡行军床，每天凌晨两点左右她还没睡着时能听到书房的灯被打开，然后是他拖拖沓沓的脚步声穿过走廊走向主卧、又在主卧门
停住、转回去关上书房门的声响。
她没有告诉父亲自己每晚都醒着。
她只是在某天晚上凌晨按开手机，给对面老房子的母亲发了一条她也不知道算不算原谅的消息——“妈，爸今天会过来签那份文档。他的手有点抖，跟以前你签病危通知书时一样。”几分钟后消息准点亮起，只有一行字：“让他别抖。那文档只是放弃房产，不是放弃你。”她把那条消息看了好几遍，然后把重新埋进枕，让眼泪又被薰衣
味最后残尽半秒钟的余香冲散。
也就是在那天凌晨，纪沐柠终于从床上爬起来，光着脚走向书房。
她推开书房门的时候父亲正坐在行军床边沿上戴着一副老花镜翻看那本《公司法释义》——就是当年她签过名又被他批过注的那本。
台灯光打在他花白的鬓角上，把他映得比她记忆中老了十岁。
她把门推开把身体靠在门框上，叫了一声“爸”。
他抬起看着她，摘下老花镜放在桌面上，问她怎么还不睡。
她没有回答，只是走过去坐在他身边，把手平平地摊在自己的膝盖上，用一种她自己都没想到的温柔而果决的语气开：“爸。妈妈已经走了快两个月了。你每天晚上都是在这里用这台灯看这本旧书然后天亮前起来冲一杯已经不冒热气的咖啡。你睡书房的时间比跟她分房那几年加起来都长。你能帮妈妈改遗嘱，能不能也帮我——帮我把我自己从这种‘赢了但不敢睡’的感觉里拔出来。”
父亲把书放下，没有说话，