薰衣
洗衣
，也不是港城家里那种昂贵的丝绸护理剂，是一种更朴素的、更
净的味道，像阳光晒过的棉布。
但他闻不到她的味道。那个雨后的竹林般的气息，只在她经过的时候才会出现，像一种只有在特定条件下才能解锁的密码。
他竖起耳朵，捕捉着房间外的每一个声音。
走廊里有脚步声，很轻，是赤脚踩在地砖上的声音——但那不是普通的脚步声，他仿佛能听到她真丝裙摆摩擦大腿的细微声响。
然后卫生间的门开了，水声响了一阵，停了。
然后主卧的门开了，关了。
安静。
黄野又翻了个身，把手臂枕在脑后。
他的大脑异常清醒，像一台刚开机的电脑，所有的程序都在后台运转。
他想象着主卧里的场景——她现在在什么？
躺在床上看书？
还是已经睡着了？
她睡觉的时候会穿什么？
那件看书时穿的
灰色的真丝吊带裙？
还是……更少的衣服？
他的手指不自觉地在被单上摩挲，想象那是她的皮肤。微凉的，细腻的，像一块被体温焐热的玉。
我在房间里听着一切。
书桌前摊着一本数学练习册，但一道题都没做。
我的耳朵一直竖着，捕捉着客厅里的每一个声音——电视机的杂音、黄野的呼吸、母亲的脚步声、卫生间的水龙
声。
晚上母亲回房间经过黄野身边的时候，我仿佛听到了黄野吸气的声音。那贪婪的声音。像一只狗在嗅一块
。
手中的铅笔被我无意识的捏断了。
铅芯断裂的声音在安静的房间里显得格外刺耳。
我盯着断成两截的铅笔，心里涌起一
前所未有的愤怒和无力。
我知道黄野在想什么。
我知道黄野每一个眼神、每一个动作背后的含义。
但能做什么？
冲出去打黄野一顿？
告诉母亲“那个
对你有非分之想”？
母亲会不知道吗？
她当然知道。她是驱鬼师，她看过那么多、那么多鬼，她能读不懂一个十五岁少年的眼神？
但她选择了无视。
或者说，她选择了利用这种无视来达成某种目的。
沈渡不知道那个目的是什么，但他知道，母亲不是受害者——她清醒得很，她在下棋，而黄野只是棋盘上的一个子。
问题是，我不知道这盘棋的终点在哪里。
我把断掉的铅笔扔进垃圾桶，从笔袋里重新抽出一支。
窗外，省城的夜色沉如墨。远处的天际线上，几颗星星在云层间若隐若现，像几只窥探的眼睛。
第二天的上午，母亲和我都去学校。整个房子里只剩下黄野一个。
他坐在客厅的沙发上，手里拿着遥控器，电视开着，但他根本没有在看。他的目光一直盯着走廊尽——那扇紧闭的房门，主卧。
他已经踩好点了。
主卧的门没锁。
母亲应该没想过要防着他——或者说，她根本不屑于防他。
在她眼里，他只是一个十五岁的纨绔子弟，一个需要被救治的病，一个翻不起
花的小角色。
黄野的嘴角浮起一个意味不明的笑容。
他把遥控器放在茶几上，站起身，朝主卧走去。有声
每一步都踩得很轻，像猫一样，几乎没有声音。
走廊里很安静，只有他的心跳声，像一面小鼓，在胸腔里咚咚作响。
主卧门关着。黄野的手指搭在门把手上——金属的凉意从指尖传来，像一种警告。他停顿了一秒钟，然后轻轻一推。
门开了。
主卧比他想象的要大。
一张双床，床上是她和丈夫的结婚照，床单是灰色的真丝，被阳光晒得暖暖的，散发着一淡淡的香气——是她的味道。
床有一盏台灯，灯罩是真丝的，米白色。
床尾有一个落地镜，镜子旁边是一排的衣柜，胡桃木色，门关得严严实实。
黄野的目光死死地钉在那个衣柜上。
他走过去，手指搭在衣柜的把手上。吸一
气，然后拉开了柜门。
一混合的香气扑面而来——不是单一的味道，是很多种味道叠加在一起：真丝的柔滑气息、蕾丝的
致气息、香水的残余气息、还有某种更隐秘的、属于她身体的独特味道。
衣柜里的衣服整齐地挂着，按颜色分类。
最左边是职业装——灰色的西装套装、黑色的包
裙、白色的衬衫，每一件都熨得笔挺，像一件件战袍。
中间是
常装——各种颜色的真丝