父亲
例开了一瓶红酒，给沈望倒了小半杯。
母亲做了满满一桌菜，鱼汤、蟹
小笼、红烧排骨、清炒时蔬。
姐姐讲公司里的事，父亲讲高尔夫球场上遇见的趣事，母亲笑着听，偶尔给沈望夹菜。
沈望低
吃，听着那些声音在饭桌上空浮着，心里很静。
饭后，母亲收拾碗筷，姐姐上楼，父亲去书房。
沈望站在客厅落地窗前，看着院子里的黑松。
夜风把树影吹得轻轻晃动，路灯的光落下来，铺在青石板上。
他想起三个月前，也是这样一个夜晚，他站在窗前，想着高考，想着未来。
那时候他还不知道，未来会落在江城大学这四个字上——不，他知道。
他从一开始就知道。
他从来没有想过要去别的地方。
夜，沈望锁上房门，坐在书桌前。
通知书压在台灯下，纸的边缘在暖光里泛着微黄。
他打开电脑，输
那串只有他自己知道的密码。
加密相册弹出来——几千张照片，按年份排列，从五年前一直排到今天。
他滚动鼠标，一张一张看过去：姐姐弯腰系鞋带的侧影，母亲午睡时搭在沙发扶手上的手，浴室磨砂玻璃门后模糊的
廓，姐姐在厨房里切水果的背影，母亲在琴凳上微微晃动的肩。
屏幕的光映在他脸上，明灭不定。他看了很久，然后关掉电脑，躺回床上。天花板上还残留着屏幕的余光，一点一点暗下去。
楼下客厅里，琴声还在。
母亲在弹肖邦，夜曲，二十年来同一首。
沈望闭上眼，听着那个旋律穿过地板，穿过门缝，落在他枕边。
他翻了个身，把脸埋进枕里，像小时候那样。
隔着几层楼板和地板，他能感觉到她在那里——在客厅那架三角钢琴前，微微晃着肩。
九月，江城大学开学。报到那天是个晴天，母亲非要送他，站在校门
，替他整了整衣领：“好好读书，周末记得回家。”
“嗯。”
“妈每周给你炖汤。”
“好。”
姐姐也来了，开那辆玛莎拉蒂，把车停在路边，摇下车窗喊他：“小望！缺什么跟姐说，姐给你送来。”
沈望站在梧桐树下，看着母亲站在校门朝他挥手，看着姐姐趴在车窗上朝他笑。
阳光白晃晃地砸下来，落在三个
中间的地上。
他冲她们挥了挥手，转身走进校门。
他没有回。
他知道他不用回——四十分钟车程，地铁直达，他想回家，随时都能回。
他要的东西，从来不在远方。
它就在那栋别墅里，在母亲午后的琴声里，在姐姐夜的消息里，在她们看他时那种暖融融的目光里。
他走进江城大学的校门，蝉在顶叫成一片。他抬看了一眼灰蓝的天，然后垂下眼，慢慢走进那片树荫里。