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脑浆，像被打翻的食品垃圾袋一样瘫在地上。
没有死前遗言, 没有奋力挣扎，更没有什么
密的铺垫、华丽的装点——就只是那么一脚, “嘭”——
凶手死了，如此简单。
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【我就像被她用手指碾
的虫子。】
——这是他这一生, 生出的最后一个想法。
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凶手并非来自地狱，也不代表死, 他生在一个平凡的家。
和许多普通平凡的家一样, 他的家里有一个男
, 一个
。
只是男沉迷喝酒赌博，则无知得可怕。
后来, 男打骂，便打骂他。
因为他那时是孩子，孩子是食物链的最底层。
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这或许与许许多多俗套故事的主公背景一样，后续发展无非是成功逆袭走上生巅峰，摆脱原生家庭带来的
影——但他不是俗套故事的主公, 他是个艺术家。
而且他很感谢他的家, 他一点都不觉得那是影。
尤其是辱骂他、殴打他、往他身上扎毛衣针、
冬赶他出家门的母亲。
……啊，啊。
拥有这样的母亲, 是他的幸运。
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因为，如果不是母亲，他无法遇见它。
那是的、的冬天，他趔趄着被推出家门，挤进一条黑漆漆的小巷子。
巷子黑极了，几乎装得下一个孩子能有的最的噩梦。
他不敢到处
看, 只能缩去墙角，拽下垃圾桶上的一只纸箱，盖在自己的
上。
太冷了，身上也穿得太少了，他不得不拼尽全力把自己塞进纸箱，但依旧有冷风灌
——从
露的指甲缝，从露的脚趾，从用来呼吸的
子——全堵上就好了，全堵上就能温暖些了——
“喵。”
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他就是在那时遇见了它。
美丽、迷、娇小的它。
钻进他的纸箱，
垫摁在他凹凸不平的膝盖上，眼睛又大又亮，为寒冷又黑暗的冬天带来毛茸茸的热度。