活开始了。
每天的工作就是用一个比我脑袋还大的
筐，把那些沉重、边缘锋利的矿石从船舱里背到货栈。
矿石的棱角割我的手掌和肩膀，血和汗混在一起，浸透了那件洗得发白的旧衣服，
了之后变得又硬又涩，像一层砂纸贴在身上。
第一天收工时，我的胳膊和腿都不是自己的了，每动一下，骨
缝里都像有针在扎。
工扔给我一个硬得能砸死
的杂粮饼子，我狼吞虎咽地塞进嘴里，粗糙的谷物划过喉咙，带来一阵火辣辣的疼，但我只是用力地咀嚼，把每一分能量都压榨出来。
活着，就要吃东西。
疼是正常的，习惯就好。
这里的夜晚很短，天刚蒙蒙亮就要开工，直到月亮挂上天边才能休息。
工们睡在货栈角落的
堆上，空气里弥漫着汗臭、脚臭和廉价烈酒的味道。
我蜷缩在最不起眼的角落，听着身边成年男们粗重的鼾声和梦话。
偶尔，从那些来码喝酒的水手
中，我能听到一些关于璃月港里的新鲜事。
有一次，我听他们谈起往生堂。
“那个胡家小丫，真是个狠角色。”一个水手灌了酒，大着舌说，“她爷爷，就是那个老堂主，听说病得快不行了，整天躺在床上。她一个半大的孩子，里里外外一把抓，白天张罗白事，晚上还要熬药，忙得脚不沾地，瘦得跟一阵风似的。”另一个接话：“是啊，上次我亲戚家出殡，就是她来主持的。别看年纪小，办事那叫一个滴水不漏，就是古怪了点，总哼些不着调的歌。”
我把这些话默默记在心里。
原来，她的
子也不好过。
她也在用自己那副小小的肩膀，扛着一座大山。
我们虽然分隔在城市的两端，过着天差地别的生活——她在处理生死的界限，我在搬运冰冷的矿石——但我们都在被这个世界狠狠地压榨着，用尽全力地呼吸。
这种感觉很奇妙，它没有让我感到同病相怜的悲哀，反而像有一
细微的电流从脊椎升起。
我攥紧了拳，指甲
陷进掌心被矿石磨出的厚茧里，一点也不疼。
她没有倒下，我也不能。
只要一想到在我不远的地方，那个扎着双马尾的
孩也在咬牙坚持，我这身被劳作榨的力气，似乎就又能从骨髓里重新生出来。
明天，我要比今天多背一筐矿石，或许就能多换半个饼子。
这就是我的战斗，简单而直接。
两年时光，足以让一个少年的骨骼拔节生长，也足以让掌心的老茧厚得像一层盔甲。
我十四岁了，依旧在南码那片油污与汗水浸泡的土地上，用尽每一分力气换取果腹的食粮。
老堂主去世的消息，是随着海风和水手们的闲谈一起传到我耳朵里的。
他们说，往生堂挂上了白幡，那位最年长的“送别者”终于也迎来了自己的终点。
我没有停下手中的活计，只是将一块尖锐的铁矿石扛上肩时，动作顿了一下。
铁矿硌得我锁骨生疼，但这点疼，和我心那点说不清道不明的沉闷相比，算不上什么。
她，现在是真正的孤家寡了吧。
跟我一样了。
我远远地看着那场送葬仪式。
我没资格靠近，我浑身散发着码的汗臭和铁锈味，与那条肃穆整洁的送葬长街格格不
。
我只是躲在吃虎岩的拐角，看着她一身素黑的繁复礼服，戴仪冠，走在队伍的最前方。
她的背挺得笔直，像一杆标枪。
我看不清她的表
，只知道她的每一步都走得极其稳定，每一个指挥手势都
准利落，没有丝毫的迟滞或颤抖。
没有眼泪，没有哀恸，仿佛她送走的不是自己最后的亲，而只是往生堂无数客户中的一个。
整个璃月港似乎都为这场葬礼而安静下来，只有她，冷静地
持着生与死的秩序，仿佛一台密运转的仪器。
她到底在想什么？
还是说，什么都没想，只是在完成一件必须完成的工作？
仪式结束后，群散去，我又回到了码。
黄昏时分，残阳将海面染成一片粘稠的橘红色。
我刚卸完最后一筐货，准备去领那份永远也吃不饱的晚饭，一个身影就挡在了我的面前。
是她。
胡桃。
她还穿着那身庄重的黑色堂主礼服，帽檐上的梅花纹样在昏暗的光线下显得有些黯淡。
她就这么突兀地出现在这片混
肮脏的地方，与周围汗流浃背的脚夫、堆积如山的货物、弥漫在空气中的鱼腥味形成了无比尖锐的对立。
她看起来很疲惫，眼下有淡淡的青色，但那双绯红色的眼瞳里却燃烧着一种