他脸上，有点刺眼，但他没有眯眼。
他穿过那条
败的街道，掏出手机，打开航空公司的购票页面。
手指在屏幕上悬停了几秒，然后他点下了“预订”按钮。
屏幕上跳出确认信息的时候，高文低
看着那条航线，从莫西哥比亚州到祖国，没有中转，直达。
他买的是最早的航班。
然后他锁了屏，把手机放回
袋里，伸手摸了摸自己的胸袋，那条红绳编的小手链还在，三年来他一直贴身带着，此刻那微凉的触感透过布料贴合在他左边的肋骨位置。
高文的脚步不自觉地加快了几分，走着走着变成了小跑。他要去收拾东西，然后把地盘上的那摊事
给那个老，然后明天一早就去机场。
这趟回去他不知道该怎么面对那些
，不知道那些被他伤害过的还愿意见他，但他必须回去。是为了不再逃了。
暮色正在从城市的边缘漫上来。高文走在回住处的街上，难得地发现自己胸腔里那颗一直悬着的心，好像正在一点一点地往回落。
今晚大概也还是睡不着，不是因为害怕了，是因为他要回家了。
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高文站在那条他走了十几年的巷，发现自己在犹豫。
墨镜遮住了他大半张脸，可遮不住那种从骨缝里渗出来的生疏感。
他离开这里的时候是一个刚满二十岁的青年，回来的时候已经是一个肩膀上有枪伤、手上沾过血、在异国他乡活过四年的。
高文穿着一件普通的
色夹克，牛仔裤，运动鞋，看起来就像任何一个回老家过年的年轻，他外套内侧袋里装着两本护照，一本是真的，一本是备用的，现金分三个地方塞着，手机里存着好几个律师的联系方式。
这些习惯已经刻进他身体里了，就像左肩上那个弹孔的疤痕一样，即使回到这片和平的土地，也没法立刻消掉。
他摘下墨镜，看着巷子尽那扇熟悉的铁门。
墙角的青苔还是那样绿着，邻居家的窗户上贴着褪色的红色窗花。
一切都没变，好像他只是出去买包烟走了十分钟回来。
可他心里清楚得很，他走了四年，走了几万公里，走了整整一整个生的岔路，才重新站到这里。
高文吸一气，推开了那扇铁门。
门没锁，像他记忆中一样。
他穿过小院子，走到客厅门的时候，看到老妈正坐在沙发上看电视，手里拿着一副毛线在织什么东西，发白了不少，背也比以前佝偻了一些。
他站在门，喉咙像是被什么东西堵住了，过了几秒才发出声音：“——妈。”
老妈手里的毛线针停了下来。她抬起看向门，那双因为老花而微微眯起的眼睛。
毛线针从她手里滑落到沙发上，她站起来，几乎是跌撞着走到他面前，伸手摸了摸他的脸，从额摸到眉骨，从眉骨摸到下
，像是在确认他是真的、不是她又一次因为过度思念而产生的幻觉。
“回来了？你总算是回来了……”
老妈没哭出声，只是眼眶红红的。
高文没有回答，伸手把老妈揽进怀里，感觉到她的身体比他记忆中瘦小了很多，如一棵正在老去的树，枝
在慢慢地收缩。
他把下搁在她的顶，闭上眼睛了片刻，然后松开她，往屋里看了一眼：“我爸呢？”
“在屋里呢，我去叫他——”
“不用，我进去找他。”
高文走进屋里，看到他爸正坐在书桌前，戴着老花镜在看什么东西，听到脚步声抬起来，看到他的时候沉默了片刻，然后放下老花镜，用一种假装平静但声音还是有些走调的语气说了一句：“回来了？吃饭了没有？”
“还没。”
“那让你妈去热点菜。”
没有拥抱，没有过多的言语，就像他从来没离开过一样。
高文拉了一把椅子坐下来，接过他爸递过来的一杯茶，低喝了一，烫的，苦的，涩的，是家的味道。
晚饭吃了很久，他爸开了一瓶存了好几年的白酒，给他倒了一杯，给自己倒了一杯。
高文喝了一，发现自己的酒量已经比以前好多了，在莫西哥比亚州那几年，不会喝酒的活不下去。
他没有跟他爸妈细说自己在外面到底经历了什么，只说在那边做点生意，赚了些钱，现在想回来看看。
爸妈也没有细问，大概是知道他不想说，也大概是看到他安全地回来了，就觉得其他的都不重要了。
吃到一半的时候，高文放下筷子，低看着自己面前那只已经空了一半的酒杯，感觉那句话在他喉咙里转了好几圈，终于还是问了出来。
“爸，妈……池浅她……现在怎么样了？”
问完他就后悔了，觉