山路是在
冬前的最后一场雨后彻底断了行
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清宵走了三
，脚下的土由硬实的官道渐渐变成松软的落叶层，再变成被雨水泡发的苔藓。
空气里的烟火气一寸寸淡去，取而代之的是湿冷的木叶气息，和更
的、属于岩石缝隙的凉。
她没有加快脚步，也没有放慢。
父亲的剑背在身后，剑鞘上的旧绳被掌心磨得发亮，随着步伐偶尔发出极轻的碰撞声。那声音在空山里显得格外清晰，却引不起任何回响。
道观出现在她视野里的时候，天已经擦黑。
规模小得几乎称不上“观”。三间青砖灰瓦的屋舍依着山势错落，正殿只比厢房略高一截，檐角的铜铃在风里轻响，声音老旧。
院墙有一半已经塌了，用竹篱
补过。
墙根长满了绿色的苔，踩上去会陷进软泥。门楣上的字被风雨蚀得只剩模糊的笔画，辨不出原来的名号。
清宵在门前站了片刻。
她没有敲门。
只是抬手，把额前被汗水浸湿的碎发拨到耳后，动作很轻。
浅蓝色的长发被布条随意束在脑后，几缕湿意贴在颈侧。
那一对微微弯曲的青色角在暮色里泛着一层冷静的光泽，像两枚被山风吹了很久的玉。
月白的衣摆沾了不少泥点，却依旧妥帖地贴着她的身体——腰线收得很细，胸前的弧度在呼吸间极轻微地起伏，腿侧的布料被风吹出浅浅的褶。
她抬脚跨过门槛。
院子里有在扫落叶。
是个瘦小的杂役，穿着洗得发白的短打，看见她时动作顿了顿，随即把视线迅速偏开，继续低
扫地，像是习惯了不主动与
谈。
清宵没有打招呼。
她径直往正殿的方向走，脚步声被厚厚的落叶吞没。
老道士是在正殿门
遇见的。
他看起来已经过了七十，背微微佝偻，手里握着一串磨损严重的念珠。
看见清宵，他只是抬眼看了她一瞬，目光在她背上的剑、她的角、以及她过于平静的脸上各自停了一息，然后极轻地点了点。
“借住修行。”清宵开，声音清淡，几乎没有起伏，“饮食起居，自行料理。不扰观中清修。”
老道士没有多问。
他侧身让开一条路，抬手指了指东侧最靠里的那间厢房。
那是原先堆杂物的地方，门窗还在，只是积了厚厚的灰。
清宵走过去，推开门。
灰尘在昏暗的光线里浮起来，像一层薄而旧的雾。
她把剑靠在墙边，自己站在屋子中央，慢慢环视了一圈——一张缺了角的木床，一张歪斜的矮几，一扇能看见后山树影的窗。
够了。
当天夜里，她没有睡。
她把屋子简单清理了一遍，用井水把床板和几案擦
净，把自己的行装摊开，一件件归置。
换洗衣物叠得整整齐齐，粮和水囊放在最顺手的位置，父亲的剑则被她横放在床，剑柄朝外，随时能握住。
做完这些，她在床沿坐下，倒了一碗白天剩下的冷茶，就着窗缝漏进来的夜风，一一喝完。
茶很淡，带着一点木腐朽的涩。
她把空碗放下，开始解衣。
动作和过去无数个夜晚一样平稳。
外衣、中衣，一层层从身上剥离。
月白的布料滑落时，她的身体在微弱的光线里完全显露出来——浅蓝色的长发披散，角在发间安静地弯着；锁骨清晰，胸前的
房因为失去束缚而微微向两侧倾斜，尖在凉意里迅速挺立，呈现出浅淡的
；腰肢柔软，小腹平坦，往下是紧紧并拢的双腿。
她没有多看自己一眼，只是把衣服叠好，换成更宽松的中衣，然后躺下。
睡眠来得很快。
也去得很快。
梦没有预兆。
她梦见玄方城的练剑场。
石板还带着晨露的凉，父亲站在她身后，手掌覆在她的手背上，胸膛极轻地贴着她的肩胛。
呼吸
在发顶，燥而稳定。
她听见他说“腰再沉”，声音不高，却清楚。
紧接着画面一转，变成某个雨夜的静室，灯火昏黄，她被从身后进，腰肢塌下去，尖被反复揉捻，
死死绞着那根熟悉的、滚烫的东西。
父亲的呼吸
了，她的呼吸也了，可她仍在徒劳地调整，像练剑时一样，把气沉到丹田。
再转，是边境的废弃哨所。
沉默的武士坐在火堆对面，烟在黑暗中明灭。
她主动跨坐上去，一点一点把他吞进去，动