的声音很小，“他对我很好。他只是……不太会表达。”
“不是不太会表达。”陈墨摇
，眼神很认真，“是他根本没发现。他没发现你的美，没发现你的好，没发现你内心那些……渴望。”
渴望。
这个词像针一样扎进她心里。
是啊，渴望。她渴望被赞美，渴望被需要，渴望被当作一个
感的
来对待，而不仅仅是一个“贤惠的朋友”。
“我……”她想否认，可是说不出
。
“没关系。”陈墨笑了，笑容很温柔，“他不发现，我发现了。我来夸你，我来赞美你，我来告诉你你有多好。”
他说着，伸出手，轻轻碰了碰她的脸颊。只是指尖轻触，可是她的全身像过电一样颤抖起来。
“你看，”他笑了，笑容里有某种得意的满足，“这么敏感，这么容易有反应。多美。”
美。他说她美。说她敏感的样子美。
她的眼泪突然涌出来。不是悲伤的眼泪，是……终于被理解的眼泪。
“别哭。”他的拇指轻轻擦过她的眼角，“你这么美，不该哭。”
她看着他，眼泪还在流，可是嘴角却慢慢勾起一个笑容。
那天晚上，张伟很快就睡着了。他太累了，一沾枕就睡得很沉。
可是林晓雯睡不着。她躺在张伟身边，睁着眼睛看天花板。脑子里全是陈墨的话。
“你这种孩，应该被捧在手心里宠着。”
“他根本没发现你的美。”
“我来夸你，我来赞美你，我来告诉你你有多好。”
她在想，陈墨说的是真的吗？张伟真的没发现她的美吗？还是说……张伟根本不在意？
她在想，自己到底想要什么？想要张伟的安稳踏实，还是想要陈墨的赞美和关注？
她在想，如果陈墨现在进来，如果陈墨现在碰她，她会拒绝吗？
不会。她知道不会。不仅不会，她还会……还会主动。
这个认知让她恐惧，但也让她兴奋。
第二天，张伟又去上班了。家里又只剩下她和陈墨。
早晨吃饭时，陈墨看着她，突然说：“晓雯，你今天的发型很好看。”
她今天只是随便把发扎成马尾，没有特别打理。
“真的吗？”她摸了摸发，“就是随便扎的。”
“随便扎也好看。”他很认真地说，“你发很黑，很亮，扎起来露出脖子，脖子线条很美。”
脖子线条很美。
她下意识地摸了摸自己的脖子。那里有淡淡的红痕——昨天陈墨碰过的地方。
“你的皮肤也很好。”他继续说，眼睛盯着她的脸，“很白，很细腻，几乎看不见毛孔。像瓷器。”
她在脸红。她能感觉到脸颊在发烫。
“陈墨……”她小声说，“你别这样……”
“为什么？”他问，眼神很真诚，“我说的是事实。你本来就很美，为什么不能夸？”
是啊，为什么不能夸？她本来就……很美吗？
她在怀疑。
从小到大，从来没有这样夸过她。
父母只会说“孩子要文静要贤惠”，张伟只会说“你真好你真温柔”，朋友只会说“你格真好”。
从来没有这样具体地、细致地、直白地夸过她的外貌，夸过她的身体。
而陈墨，在填补这个空缺。
上午，她在阳台浇花。陈墨走过来，站在她身边。
“你喜欢花？”他问。
“嗯。”她点，“看着它们生长，开花，很有成就感。”
“像你一样。”他说。
她愣了一下：“什么？”
“像你一样。”他重复，看着她，“你在慢慢开放，慢慢绽放。从一个害羞的小孩，慢慢变成一个……感的。”
感。这个词让她全身一颤。
“我……我不感。”她小声说。
“不，你很感。”他很认真地说，“你的敏感是感，你的害羞是感，你那种……明明很想要却不敢说的样子，最感。”
他在说什么？他在说她……想要？
“我没有……”她试图否认。
“你有。”他打断她，声音很轻，“我看得出来。每次我夸你，你都会脸红，都会颤抖，都会……湿。”
最后那个字，他说得很轻，却像惊雷一样炸在她耳边。
她的脸瞬间烧起来。腿间那
湿意又涌上来了。
“你看，”他笑了，笑容里有某种得意的满足，“又湿了。这么敏感，这么容易有反应。多感。”
感。他说她感。说她湿了的样子感。
她在颤抖。因为羞耻，也