裤兜里掏出那张快要被攥
的50元，递过去，找零，接过两个甜筒。冰淇淋的冰凉透过脆皮筒传到指尖。
我将其中一个递给她，手指在
接时碰了一下。
她的指尖冰凉，就像沾着冰淇淋机冷凝的水汽。
我触电般缩回手，甜筒差点掉地上。
“小心。”她说，声音很轻。
“嗯。”我低
，盯着甜筒上那个完美的螺旋尖。
她转身走向靠窗的空位，我拿着我的那个，跟在她身后。
她找了个靠窗的、没
的角落里的双小桌。
塑料椅子随着我们坐下发出轻微的“吱呀”声。
窗外的夕阳透过玻璃照进来，在白色的桌面上投下暖黄色的光斑。
我们面对面坐着。
我盯着甜筒上螺旋状的
油纹路，看着它一点点塌陷、融化，滴落到蛋筒边缘。
我舔了一
，冰凉甜腻，却尝不出味道。全部注意力都在对面。
她正在小小地舔着她的甜筒。
色的舌尖偶尔快速探出，卷走融化的部分。
她的手指捏着蛋筒的下端，指节微微泛白。
有一滴融化的油溢了出来，流到了她的指尖。
她似乎没立刻察觉，过了两秒，才下意识地抬起手，伸出舌尖，轻轻舔掉了那滴白色。
“轰——”
又开始了，我的大脑仿佛瞬间过电。www.LtXsfB?￠○㎡ .com这个无比自然、甚至带点孩子气的动作，却像一把钥匙，猛地打开了我身体里某个隐秘的开关。
它比那天晚上在昏暗灯光下看到的许多
景，更比那天清晨的场景让我感到一种真实的、活生生的悸动和羞怯。
因为它太
常，太不经意，却无比清晰地提醒我：对面这个
孩，是真实的，活生生的，我的同班同学。
那些触碰和眼泪，就发生在她这具身体上。
我像被烫到一样，猛地移开视线，转向窗外，耳根滚烫。马路对面，一个老太太在卖桃子，红色的果实堆在竹筐里。
但眼睛移开了，画面却还在脑子里：她微张的嘴唇，湿润的指尖，舌尖那一点红…
甜筒的冰凉和kfc里开的十足的冷气完全无法抵消脸上的热度。
“毛刷。”
我猛地回神。
杨颖正看着我，手里举着的甜筒已经化了小半：“你的快滴到手上了。”
我低，果然，油已经流到了虎，慌忙去舔，弄得一团糟。
“…谢谢。”我说。
“嗯。”她应了一声，重新低下去对付她的冰淇淋。
沉默又回来了。
这次沉默更长，更厚。我能听见她轻微的呼吸声，能听见自己吞咽水的声音，能听见旁边高中生的说笑，能听见店员擦拭柜台的窸窣声。
我想找点话说。说天气？太蠢了。说暑假作业？更蠢。说…说那晚？
喉咙像被什么堵住了。
甜筒的甜腻在嘴里化开，顺着食道滑下去，却堵在胸。
那不是舒服的甜，是一种腻，腻得发慌，腻得像我们无法说出、却又无处不在的心事。
我就这样机械地吃着，直到蛋卷筒见了底。
杨颖也快吃完了，她把最后一点蛋筒碎屑放进嘴里，咀嚼了两下，咽下去。
然后，她拿起桌上粗糙的纸巾仔细擦
净每一根手指。
擦完了，她把纸巾团成小球，捏在手心，不停揉搓着。
她抬起，目光没有直接看我，而是落在桌面那片已经不太明显的光斑上，声音很小、但很清晰地说：
“我妈给我报了数学补习班，下周开课。”
我愣了一下，才反应过来她在说话。
“啊…是吗？”
“嗯。”她这下终于看向我，眼神里有种试探的、寻求认可的东西，“得买点新本子和笔。”
那一刻，我像是溺水的终于抓到了一根浮木。几乎是急切的，我接话：“那，吃完就去文具店看看？我知道前面有家。”
我说“吃完”，可我们明明已经吃完了。这个笨拙的、多余的词
露了我的慌张。
但杨颖没有戳。
她点了点，嘴角弯起一个很浅、但真实的弧度：
“好。”
我们几乎同时站起身，椅子再次发出响声。
把包装纸扔在桌上，推开那扇沉重的玻璃门，重新投
外面温热的蝉鸣中时，我们俩，不约而同地，都轻轻地、几乎不可闻地，舒了一气。
傍晚六点多的光景，太阳西斜，变成了一个巨大的、橘红色的蛋黄，挂在天边，把整条街都染上了一层暖融融的金色。
温度