来，被风带走，变成细小的、看不见的冰晶。
她没有时间哭。她低下
，开始施法。
她把那颗明亮的星推向裂隙的
处。
星光照亮了地下的景象——一块巨大的、裂成数瓣的风脉石，幽蓝色的光芒从裂缝中涌出，带着记忆、带着声音、带着这座岛屿数百年来积攒的每一阵风。最╜新↑网?址∷ wWw.ltxsba.Me
她把那朵舒展的云盖在裂隙上。云层像一个巨大的封印，缓缓下沉，把涌出的风一点一点地压回去。
风在减弱。
但旅者身上的伤
在增多。
温迪的眼泪没有停过。
她看到他的手臂上出现新的血痕——不是划伤，是被风压撕裂的。
他的皮肤在风力的直接作用下，像纸一样裂开了。
他的小臂内侧，那道从手腕延伸到肘弯的子，血顺着他的手臂往下淌，滴在他脚下的岩石上。
他的嘴唇在动。温迪听不清他在说什么。
但她在哭。她在哭，但她的手没有抖。
她不能抖。她曾经因为“没做到”而失去了父亲。她不能再因为“停下来”而失去——
失去什么？
她甚至不知道这个
是谁。
他没有名字。他没有来处。他没有归途。他只是一个路过的，一个“来看看”的旅者。
但他走了那么远的路，来到这座岛上，不是为了看风
。
他是来看她的。
她被这一个念击中，整个猛地一颤。
原来如此。
不是他需要她。
是她需要他。
她需要一个——不是站在她身后等她保护，不是站在她对面等她预测，是站在她前面，替她挡住那阵风，然后告诉她：你不用一个扛。
这就是她一直在等的“定风”。
那道裂隙的处传来一声悠长的、像是叹息的声音。最后一缕幽蓝色的光从裂隙中升起，飘向天空，变成一朵云的形状，然后散开了。
风停了。
旅者跪在地上。
他的膝盖已经撑不住了，身体往前倒去。温迪飞过去——她第一次飞得那么快——在他碰到地面之前，从背后托住了他。
她的手臂环过他赤
的胸，她的脸颊贴着他的后背。
绸缎的裙摆裹着他满是伤痕的腿，翅翼从两侧合拢，釉彩上细密的裂纹像蛛网一样蔓延开来。
她感觉到他的身体在发抖——不是害怕，是冷。
他失去太多血了。
“你没死。”她说。
“嗯。”他的声音闷闷的，从胸腔里传出来，震得她的手臂发麻。
“你怎么不死。”
“……还没看完。”
她笑了一下。眼泪和笑声混在一起，喉咙里发出一声类似叹息的声音。
他把手覆在她的手背上。那只手全是血，粗粝的、滚烫的，把她冰凉的手指一根一根地扣住。
她靠在他的后背上，听到他的心跳。
砰、砰、砰。
不是仙灵的韵律，不是风的节拍。是一个旅者的、疲惫的、但依然有力的心跳。
她闭上了眼睛。风停了。风铃不响了。她的玻璃瓶里，那朵云和那颗星安安静静地蜷缩着。
缺的那阵风，就在她怀里。
风平息之后，岛屿重新变得平静。
温迪的木屋靠着海，窗户正对东面。
她花了几天时间修补结界、记录数据、把玻璃瓶里的风重新分类整理。
那只发条甲虫又开始转动了，齿
发出细碎的、规律的咔咔声，像某种安静的心跳。
旅者的伤不轻，但也没有重到要死。
他的身体好得很快——他大概用了两天就能下地走路，五天就能搬动倒下的树
，第七天的时候他已经开始在屋外的礁石上做引体向上，赤的上身在晨光里绷出肌
的纹理。
温迪从窗户里看着他。他的背阔肌在每一次拉起时收缩又舒展，那道从肩胛骨延伸到腰际的旧伤疤跟着他的动作微微扭动。
她没有说“你的伤还没好”。
她只是在他回来的时候，把早餐的份量多加了一倍。
又过了几天。
温迪的采风任务结束了。她的玻璃瓶装满了，那朵云和那颗星比任何时候都亮。她应该离开了——去下一处，采下一阵风，走下一段路。
她把木屋的钥匙放在窗台上。
旅者靠在门，看着她收拾行囊。
他没有说话，只是看着她——看着她把裙摆上的灰尘拍净，把发间的铃兰重新别好，把翅翼上的裂纹用手指一寸一寸地抚平。
她飘在空中，赤足离地一拳，