隔了一条街，停在回收旧家具的店铺门
，斜着，半个车身隐在树影里。
母亲的高跟鞋踩在
行道上，咯咯咯的，节奏均匀，不急不慢。
她走到副驾驶门前。
拉开车门。
弯腰，坐进去。
裙子在大腿处绷紧了一瞬。
车门关上。
尾灯亮了一下，然后车开了。
他没有多想。
没有分析。
没有在脑子里列选项。
他跑出小区。
拦了一辆出租车。
跟前面那辆。
司机是个四十出
的男，剃着板寸，后视镜里瞄了他一眼。
没问。
这一行的，半夜拉过太多跟踪的也说不定。
计价器哒哒哒地跳。
窗外的街景往后流。
超市、火锅店、洗车行、加油站。
路灯每隔几秒闪过一道橘色的光，划过车窗，划过林屿的脸。
银灰色轿车上了高架。
他的后背贴着出租车座椅，感觉到自己的心跳在嗓子眼的位置。
是另一种东西。
是知道了之后必须亲眼看到的冲动。
他想看看那个男长什么样子。
他想知道她的周四是什么颜色。
枣红色还是
蓝色。
项链是金色还是银色。
她的手放在哪里。
她的嘴在说什么。
他不知道自己想知道多少。
但既然已经跟到这里了，必须全部看完。
出租车跟着上了高架。
银灰色轿车在左二车道。
透过两辆车之间的缝隙能看到它的尾灯。
红色的光圈在夜色里很清楚。
他盯着那两团红光。
计价器在跳。
司机换了车道，跟着那辆银灰色轿车之间的距离保持在四辆车的长度。
他的手放在膝盖上，握成拳。
手指甲掐进的不是车座——是自己的手心。
如果它下了高架，如果它转弯的方向不是铂尔曼，如果那个男只是送她回家过一个正常的周四。
但红灯没有转弯。
直行。
然后往右。
铂尔曼的方向。
他的预感是对的。
这个“对”让他嘴里的唾
变苦了。
不是预感对了他高兴。
是预感对了他失去了什么东西。
这个东西在红灯右转的那一秒被放在马路中间，压碎了。
铂尔曼酒店。
不是他想象中那种昏暗的、藏在巷子里的小旅馆。
是一栋很高的楼，外墙是蓝灰色玻璃，反
着高架桥上的车流。
门是旋转门，两边各站着一排法国梧桐，被地灯打亮。发^.^新^.^地^.^址 wWwLtXSFb…℃〇M
停车场上停满了车，奥迪、宝马、几台黑色的商务车。
银灰色轿车停在旋转门前。
门童拉开车门。
母亲走下来。
那条蓝色裙子在旋转门的玻璃上印出半个模糊的影子。
她站住了一下，不是在等谁，是在环视四周。
两秒。
然后收回视线，走进了旋转门。
然后那个男从驾驶座下来。
四十出。
银框眼镜。
灰色西装。
不是那种臃肿的西装，是剪裁过的，肩膀和腰收得很好。
他把车钥匙递给泊车员，动作很随意，像是做过一百次了。
泊车员接过钥匙，点了一下。
是熟客之间的动作。
没有多余的话。
然后男绕到车前。
走了三步。
皮鞋在大理石地面上叩了三下。
每一下都清清楚楚。
他走到母亲旁边。
母亲站在那里，风把她的裙摆吹起来一点，她用手压了一下。
然后男把手放在她的腰上。
不是那种礼貌的、只碰到衣料的手势。地址发<布邮箱LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．cＯＭ
是掌心贴上去了。
五根手指张开，拇指恰好卡在她腰和胯之间的凹处。
拇指扣在腰侧的位置，像扣在某个他熟悉至极的凹槽里。
母亲没有闪开。
没有扭看。
没有做出任何反应。